В последний день календарной зимы хочется зарыться под одеяло и не отвечать даже на телефонные звонки. Мир окончательно сходит с ума. Безумный и жестокий, мир теряется в своей шизофрении. То, что твориться у нас в стране не подпадает не под какие хотя бы близко здравые объяснения. Меня охватывает страх и отчаяние. От не способности как-то изменить окружающую нас реальность хочется просто исчезнуть. Отгородиться. Хотя заранее понятно, что это ничего не даст. Всегда есть надежда? Надю пристрелили. Из ружья с оптическим прицелом.
А вообще жизнь идет, неумолимо катиться по своему пути. Сегодня пятница, последний день этой не легкой и сырой зимы. Последний день нелегкой и такой как обычно рабочей недели. По утрам опускался туман, густой и белый, клейкий на ощупь, поглощающий в себя звуки улиц. И люди, машины жужжат как мухи, которые приклеились к этому липкому приторному воздуху. Книга, которая сопровождала меня сейчас в дороге на работу и обратно, уже второй том А. Рыбакова " Страх", оказалась столь же наполнена безумием и жестокостью, как и жизнь в наши дни. Правда она мне нравится больше - я знаю, что она закончится. А закончится ли то, что сейчас происходит и какой это будет конец - этого не знает никто. Книга прекрасна, не смотря на то, что она открывает. Она потрясает и захватывает. Это то, что может спасти этот мир. Литература. Искусство. Добро. Милосердие. Трудолюбие. Чистота сердец. Поданная рука помощи. Сопереживание. Мужество. Толерантность. Рассудительность. Любовь. И, клянусь Богом!!!!, честные, сильные образованные люди!!! Которые смогут что-то с этим сделать!!!
Мое настроение февраля:
* * *
Мое настроение февраля:
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен
Чрез благовест, чрез клик колес
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Борис Пастернак, 1912.
Комментариев нет:
Отправить комментарий